El extinguido

Parece una de esas paradojas de la vida, o de la historia. Pero de pronto no estaba más, o estaba de otra forma. Fue un hombre que en vida reivindicaba la muerte. Se trata de un hombre que muerto nos llama a la vida.

No se fue, ¿cómo podría irse?. ¿Alguien se lo imagina, simplemente yéndose, así, como si nada. Desplazándose, moviéndose de un lugar a otro?.

No se fue, tampoco podía irse. ¿Quién lo hubiera permitido?, ¿Quién hubiera dejado que se vaya con la liviandad con la que se van las almas, con la pesadez con la que se mueven los cuerpos?; ¿Quién hubiera sido el testigo ocular de su retirada?.

Yo, yo, yo (parece escucharse a lo lejos).

Y la falta de memoria nos da una cachetada, o escribe una participación en algún diario de tirada nacional.

Es la memoria social la que le debe ganar la batalla a la memoria biológica, y en cierta forma es por eso que no se fue. Se quedó como una cruel pesadilla recurrente que necesariamente debemos atravesar, una y otra vez, ya sin miedo, porque al hacerlo, al recordarla, al atravesarla, al encontrarnos con ella, reafirmamos un grito de vida que se traduce en un: Nunca Más.

No se fue. ¿Adónde se iría?; ¿se lo imaginan recorriendo la tierra a paso tranquilo?; ¿se lo imaginan recorriendo el cielo?; ¿se lo imaginan  ingresando al infierno?. No lo sé. Pero una parte de mi cree que hasta el diablo en su orgullo “diablalero” no permitiría tener en su reino a alguien más malo que él.

No se fue. Es algo que excede a él, al destino y a nosotros. Aunque se hubiera querido ir y aunque hubiéramos querido que se vaya la historia lo ata a este mundo, lo ancla como un espécimen voraz y depredador, necesario de tener presente. Como un material de estudio,  como los Dinosaurios.

No se fue. Y en cierta forma está vivo.

Es simplemente eso, está vivo en la memoria. Entonces qué importa lo que hagan con su cuerpo, qué importa dónde decidan depositarlo. Si en definitiva seguirá estando para que abracemos con más y más fuerza la democracia. Como el espanto que ocurre para impulsarnos a la vida, para respirar libertad donde antes respiramos opresión

Se quedará por siempre detenido en cualquier esquina de las calles oscuras de nuestra historia, será objeto de estudio. Ocupará páginas en los libros, en los museos y se continuará hablando de él en las escuelas y en los hogares, porque no se fue.

Si me preguntan adónde está, debo responderles con honestidad que no lo sé. Creo que ni vivo, ni muerto. Extinguido.

Lave-Rak

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Argentina não tem reina

Lo que vivimos ayer, era cosa de no creer. Como una mala jugada del destino, como una herida letal por la espalda, como una carcajada sarcástica de esas que sólo se dan cuando alguien se tropieza en la calle. Y permítanme decir  que si la enfermedad de Chávez fue inoculada, si intentaron envenenar a Obama…. Acá olfateo traición brasilera.

¿Envidia porque tenemos a los dos mejores jugadores de fútbol del mundo?; ¿despecho por el Papa argento?, ¿venganza por el freno a las importaciones?;  o ¿una simple devolución de favores por el bidón de Bilardo en Italia ’90?

Desde febrero que todos los argentinos nos preparábamos para mirar la asunción de Máxima como reina. Desde febrero.

Cientos de periodistas viajaron para cubrir la noticia, cientos de camarógrafos, un despilfarro de viáticos, ropa de gala y peluquería. Un montón de relojes y celulares programados para sonar mediante sus alarmas a una misma hora.

Una veintena de diseñadores de moda listos para recorrer cuanto programa se les ocurra para opinar sobre los vestidos de Máxima y una delegación oficial de argentinos que decía presente. Y mientras mirábamos los primeros minutos de la casi cadena nacional, se dijo: “Máxima renunció a su nacionalidad argentina, requisito sine qua non para convertirse en reina consorte de Holanda”. “Listooooo!! Apago el televisor y sigo duuurmiendo”, me dije, pero para ese entonces una gran duda me impedía retomar el sueño: “ Qué sentido tenía ahora el moño plateado de Boudou?” mientras se me venía la cara de Ronaldinho revolcándose  de risa. Tanta movida al pepe.

Es cierto que Carrió debe haber festejado. Imagínense que Máxima casi, casi se podría haber convertido en un suceso nacional y popular, como el Compañero Papa. Un emblema de la lucha para la igualdad de género. Y se dice que Kris tuvo que mandar a frenar unas calcos “re mononas” con la leyenda: “Máximo y Máxima”, en reemplazo del “Todos y Todas”

La cosa es que Máxima fue coronada como reina y si ella ya no era argentina, lo que estábamos mirando atentos lo que ocurría ¿qué éramos? ¿ciudadanos testimoniales de Holanda?. Aunque aclaro,  en algún punto nos seguíamos sintiendo identificados con ella, no porque haya nacido en suelo argentino, eso claramente ya era secundario, sino porque caímos en la cuenta que en definitiva canjeamos a  la que podría haber sido nuestra primogénita de sangre azul, para quedarnos con el dólar blue. ¿Se dan cuenta  por qué nos falta aprender mucho en materia de relaciones internacionales?

En fin, sin dudas la historia de Máxima es como un cuento de Hadas, que nos deja a las mujeres una gran moraleja: Nunca hay que menospreciar a un gordito con cara de teletubbie.